Je viens de comprendre une chose...

... et ce n'est pas rien. Depuis deux ans à présent, j'ai la furieuse envie de compiler mes textes sur Paris, d'en écrire d'autres et d'essayer de présenter ces petites chroniques à un éditeur. J'avais commencé à faire une sorte de book, j'avais même contacter un photographe dont j'adorais les photos parisiennes, et le projet est mort dans l'oeuf. Je me suis dégonflée. Pourquoi ? Je ne savais pas. A chaque fois je me disais "Allez cette fois, prends toi en main, fais quelque chose." Et rien ne venait.
L'autre jour, je déjeunais avec une collègue qui me disait qu'elle avait lu mon blog (un autre... hum) et qu'elle avait trouvé que j'avais un vrai style. Ca m'a mise très mal à l'aise. Comme elle me demandait quels étaient mes projets actuellement, je me suis entendu lui dire comme ça "J'aimerais bien me remettre à écrire et faire quelque chose de mes textes". Et là, le flash. Je me suis trouvée supèrieurement prétentieuse. Et j'ai compris. Dire que je veux écrire, compiler mes textes pour les présenter, même si ça ne m'engage à rien, je trouve ça prétentieux. Ca me donne l'impression que je vais offrir aux autres une image de moi selon laquelle je suis très confiante, sûre de moi, à la limite du raisonnable. Bref, pour être simple et directe : que j'me la pète. Tout ça pour ça.
Je lis beaucoup de blogs (c'est une partie de mon métier), et j'en vois des brillants, des blogs épatants, des écritures et des plumes impressionnantes. Et franchement, je ne tiens pas la comparaison. Et moi, petite pouillotte que je suis, j'ai malgré tout en moi l'envie d'écrire. Pas pour être reconnue. Non, pour moi, pour avoir un livre, avec mon nom, là, une finalité, une compil de mes textes. J'ai besoin d'être fière de moi. Mais pour ça, faut du courage. Et là, pour l'instant, je suis en dégonflage intensif. #Pffffffffffffffffffffff#.